martes, 4 de septiembre de 2007

El "boom" de la cultura en la costa norteña.

Durante décadas el norte peruano ha sido visto desinteresadamente tanto por propios como extranjeros, en cambio el sur peruano ha representado para muchos estudiosos, visitantes y connacionales, como el centro del desarrollo cultural y espiritual del Perú.
En los últimos años, a través de estudios realizados por profesionales peruanos e internacionales, se ha logrado dar a conocer el potencial cultural, por muchos años eclipsado, del norte peruano.
El Norte se ha convertido en el depositario de cultura que asombra al mundo, debido a su religiosidad y culto presente en sus diversas formas de vida, en sus administraciones políticas y en sus sectores productivos, tanto en la esfera artística como en la esfera económica.
5000 años antes de nuestra era, hasta la civilización Moche, la producción espiritual e ideológica, predominantemente religiosa, a dado como producto una gran fusión de cultura, que impresiona y aun sobrevive en la era de la globalización.
Gracias a su abundante iconografía, actualmente podemos conocer esta geografía de cultura, conocer su asociación: religión y poder; lo que muestra la vinculación de lo real y lo espiritual y de sus necesidades tanto materiales como espirituales.
Con la intervención de la religión espiritual, la religión autóctona muta de forma pero no de contenido. Aun conserva su milenaria costumbre. Este nuevo mestizaje espiritual de tradición y concepción cosmogónica aun mantienen su implicación en lo político, económico y social.
El cristianismo se impone pero no la vence, el rito cristiano y autóctono, conservan sus originales cualidades, prueba de ello son las fiestas patronales, de la Virgen de la Puerta en Otuzco y el Señor Cautivo en el ande piurano (Ayabaca).
El arte es otra de las actividades de los pueblos norteños, el arte es de gran influencia religiosa, desde la pintura hasta el baile, que aun de alguna manera se conservan a través de la marinera, el tondero y otras expresiones corporales que “encondifican” historia y costumbre.
La arquitectura básicamente de barro y su cerámica consolidada de una gran variedad artística, que encierra en si mismo complejos significados de carácter religioso, que revelan sus concepciones tanto materiales como espirituales del mundo norteño.

La cultura norteña antigua aun perdura a pesar del paso del tiempo su originalidad que incluso hoy, en el siglo XXI, caracterizan al norte peruano y elevan al Perú como centro principal de cultura en América Latina.

Su nombre era el de un perro.


Aquella tarde cuando me acerque a su puerta, grité tan fuerte su nombre, nadie acudió a mí, una vez más ignorado por el mundo. Sólo un perro de mirada triste ladraba mientras se alejaba.
Decidí entonces caminar por aquellas calles plagadas de tu humor, infectadas como aquel perro sarnoso que me ladraba, y pensé mucho en ti, créeme que lo hice. Aquella tarde te tenía en la frente como una hoja de metal fría, más fría que tu mirada.
A lo lejos las gentes se apresuraban y recordé las veces que te juré amar. Un viento espeso así como los de noviembre atrajo mi atención. Vi en lo distante, la danza apocalíptica de la naturaleza, entre el humo y el basural dos buitres negros danzaban licenciosamente como en un carnaval.
El perro desde entonces ya no ladra más, la sarna de su cuerpo infectó toda la ciudad, los hombres y las mujeres ya no son los mismos. Ahora odian más.
Hoy yo vago por estas calles, donde de vez en cuando me detengo para llorar y muchas veces para pensar si todo es verdad.
Ahora me acerco al fin de mis días y una vez más me pregunto ¿será la muerte la única verdad?

(La historia de todos los días, es más compleja que una novela)


Esta historia es real, le pertenece a turco, mi perro de infancia.

sábado, 1 de septiembre de 2007

Pecado original


¿Qué pecado tan terrible hemos cometimos los seres humanos?, acaso matamos al hijo de Dios.

virtudes de una parca


Tu que te marchaste tan callada aquella mañana, aquella mañana tan diferente a las de ahora.
Desprendiste las hojas que cubrían mi cuerpo.
Dejaste mi alma desnuda cuando te llevaste el calor.
Me dijiste muchas veces que nunca conocería el verdadero amor.
Mujer que ahora te recuerdo, cuan lejana y opaca te siento.
Sientes a veces el manar de la sangre de los labios que mordiste,
mujer yo tuve entre mis ojos tu sendero,
mujer yo dí una vida nueva a cada sol,
logré ausentarme de la noche pensando que me protegerías,
y de ti sólo obtuve pesadumbre,
desde ahora hacia ti una miríada de estrellas van a desplomarse.
El pecado del universo en tus hombros…
Ahora me dices lo que nunca pudiste decirlo, quéjate,
di que ya no me acuerdo más.
Malvado es tu karma,
alejaste de mis oídos palabras que al pronunciarlas me hacían temblar,
apartaste de mi lo que nadie más pudo quitar

Tan sólo quiería que la vida sea como la tele. Ponerla en "stop" e irme a dormir.

miércoles, 29 de agosto de 2007

Un día en mi vida.


Hoy no pudo ser uno de esos días normales, días en que te olvidas el carné y te duermes hasta tarde. Las presiones del día exigen a todos trabajar y estudiar.
Jueves no puede ser la excepción. Hoy es uno de esos días malos en que todo va mal y la mayoría de veces, si lo piensas bien, no es culpa tuya sino la de los otros, como por ejemplo caminar más para desayunar. Ahora debo de cruzar la avenida con el riesgo de que me atropelle algún carro y ver los rostros de la misma gente.
Si eres del tipo de persona, que tiene como costumbre mirar a los ojos a quien tienes al frente, entonces eres de los nuestros y de seguro que podrás presentir la tristeza y la alegría, los distintos ojos que tiene este bendito Perú.
Son esos mismos ojos los que noto en la señora que prepara mi alimento matinal. Sus manos morenas, cansadas por la rutina de todos los días parecen a veces temblar. Ella tiene su historia, todos tienen una historia, incluso yo poseo una historia (otra vez “el yo”), la historia que hacemos todos los días desde que nos levantamos.
- señora buen día, lo de todos los días por favor.
Sonrisa socarrona la de esta morena, a quien no le importa si está aquí o está allá, que si es fea o es bonita, son baladíes inoportunos, a final de cuentas “Lo que importa es estar”.Me dice.
Que buena la actitud que posee, envidiable para renegones como yo (que testarudez la mía, es que no hay cura).
Las arrugas marcan bien su frente y su sonrisa de “pollada” pintan un único cuadro, sólo comparable a las de Rembrandt, sí las de esas comadres del mercado holandés.
la delicadeza que poseen sus manos toscas cuando me acerca el vaso de avena, me trasladan a épocas de párvulo, cuando vivía con mi abuela.
- Hace mucho frío verdad. Me comenta.
No puedo hablar, tengo alimento en la boca, tan sólo asiento.
Mientras engullo mi alimento. Alguien se acerca y me tapa los ojos, me hace una broma y se va, es mi amiga Anita, “la terrible” ¡por qué?, no lo querrán saber, finalmente ella se va y otra vez solo .
La señora sonríe, mostrando sus dientes con residuo de pan. Esto hubiera generado algún estado de contracción en el diafragma como dicen los médicos, en mi no.
- Señora nunca le pregunte su nombre, ahora quiero saberlo.
- Consuelo, Consuelo nomás. Me dice.
No quiere decir su apellido, probablemente ni ese sea su nombre, imagino que tuvo un pasado desagradable con algún hombre, sea éste su padre o su esposo, de esos pasados que guardan muchas mujeres en lo más recóndito de sus recuerdos, porque el sólo hecho de evocarlos les causa daño. Parece vivir sola, aunque sólo Dios sabe con cuantos hijos carga todos los días.
Alrededor todo se mueve: los micros y los conductores, las personas y sus rutinas, cada uno con lo suyo, algunas caras conocidas, otras desconocidas. Las imágenes giran y forman remolinos, a ello llamamos algunas veces el vértigo de la vida. Por un momento me he detenido y lo he contemplado mientras bebo mi vaso de avena.
-Y como van las clases. Interrumpe abruptamente mis cavilaciones.
La miro por un momento, sus ojos se tornan más negros y conocidos que hace un momento, en pocos segundos debo responder, de lo contrario pensará que soy un retrazado, debo responder.
- Bien, un poco aburrido, pero bien. Le digo aludiendo equilibrio académico.
La señora parece gustar de las conversaciones, cualidad de la cual yo indefectiblemente carezco.

Que más podría decir de ella, he atravesado muchas veces estas calles, he visto mujeres como Consuelo todos los días, algunas cargar con sus niños pequeños en brazos, a otras más jóvenes coquetear antes del climaterio. Pero nunca he visto un día tan malo como éste.
Creo que no entraré a clases, los docentes amenazan con huelga, de manera que compraré un diario y me acostaré en cama “all day” como dicen los yanquis.
- “Señora gracias” hasta pronto. Sonríe, ella sabe que volveré mañana, pasado, pasado mañana, hasta que acabe esta mierda de universidad.

sábado, 25 de agosto de 2007

El pecado de olvidar lo que somos.


Poderosa tierra madre, no sé cual será tu voluntad, no podría replicarte nada, que tu en réplicas ganas siempre. Y mis hermanos lo saben. Mira hoy sus llagas, sangran y hacen llorar, pero madre eterna, no te enfades si te pregunto ¿por qué? porqué de esa manera. Es vano preguntarte, lo sé. Hay ciencia también lo sé, el mundo avanza de todas maneras. Por un momento parece que la humanidad se repliega. Que no te mientan querido sur, no creas lo que se te acerca, desconfía de quien te tiende la mano traidora. Poderosa madre tierra hoy no tengo poesía para escribir, mi alma esta en pena. ¿Pero bastará sufrirlo, o será menester ser reaccionario? Será corto lo que escriba porque no hay nada más que decir por ahora. Bastara con decir que nunca olvidemos lo que ocurre en nuestra historia, nunca olvidemos 1879, menos aún agosto de 2007.

sábado, 11 de agosto de 2007

Subterfugio al más allá.






Para la más bella de todas las flores: las azucenas, las que nombran lo que eres.(…)



En estas tardes de invierno cuando suelo salir al aire para ventilar lo que se pudre por dentro, puedo ver que la ciudad no se detiene, que la vida trae su caudal incontenible, arrastrando pobreza e injusticia. Estas tardes de sufrimiento para el corazón poeta, parecen ser más duros que la bofetada de mamá. Recuerdo los días de infancia cuando jugábamos a ser grandes, cuando soñábamos cambiar el mundo, recorrer los cinco continentes con nuestros barcos y aviones de papel. Hoy de todo ello no queda nada, sólo el agonizante recuerdo de haberlo sido. Recuerdo lunes por las noches, cátedras de filosofía hasta la madrugada, no creo haber vivido tanto.
¡Hoy no existe más revolución ni fariseos a quien acusar!. Hoy los libros están cerrados, sellados porque la vida no responde, porque la muerte a galope se acerca. No podré contener la pena, la soledad plantará bandera. Mis barcos serán invadidos por manchas negras, un pasado amenazante destruirá mi deseo de trascendencia.
¡Ya no habrá más revoluciones seguramente, no habrá más fariseos a quien acusar!, y estas tardes serán tristes, tan pesadas que cubrirán de oscuridad y las calles se harán más grandes y ya no habrá los recuerdos de niño en la ciudad, un olor a muerte se esparcirá, tornándose en una atmósfera y un nuevo sistema de vida se iniciara, el ciclo cerrara y otro se abrirá. Ya no habrá flores ni mariposas, mañanas de sol, ni Mozart para escuchar. Porque éstas mismas tardes de invierno se encargaran.

Hoy que en esta tarde casi oscura te puedo contemplar dormida y enamorada, puedo acercarme a tu oído y decirte que pronto acabará, que descansaremos juntitos, que soñaremos con la libertad. Que seré para ti por completo, mientras tanto amada mía, mientras tanto espera un poco más, que no tarda el aguacero y no hemos buscado donde refugiarnos, mira que las nubes negras se tornan amenazantes, mira que el cielo en su inmensidad tiene mucho de gris e intranquilidad.

Amada junta tu mano a la mía, caminemos sobre la ciudad, juremos construir un mundo nuevo, y juguemos en este grisáceo cielo como dos niños encandilados. Contemplemos el arrebol del cielo, el lampo que parte de las nubes. Busquemos el cerúleo cielo en alguna parte ha de estar. Concibamos un nuevo áureo deseo y acostémonos, cerremos los ojos un nuevo mundo acaba de empezar.

viernes, 6 de julio de 2007

Reino aparte


Huir de la soledad, de tus manos frías, de tu boca viperina. Huir, huir como las moscas y se muy bien que aunque procure olvidarte la soledad mas grande será cuando recorra solo, aquellas calles que nunca transitamos, pensaré seguramente que estoy acabado, que todo es un engaño, que la realidad es un pedazo de vidrio negro donde todo lo que refleja está distorsionado. Y cuando mi pecho se endurezca dejaré que corra el llanto y correré, correré al campo como un desesperado, abrazaré un árbol, lo estrecharé tanto aunque sea un instante y el dolor lentamente habrá emigrado como la noche cuando el sol aparece, a un mundo aparte donde reina el desconsuelo y el espanto.

(Porque la templanza es fragil, también se rompe)

miércoles, 4 de julio de 2007

sueño de una venganza




Hoy no dormí como en las otras noches, la idea de una
burla apuñala mi cabeza, frío e hiriente la risotada. Una
lluvia torrente anuncia tu llegada, que esconderá tu mente
¿ venganza?, tal vez el fin de un magnífico plan tuyo o la
delgada línea de la desesperanza.
Soñe pájaros que rodeaban mi cabeza una mañana, ahora sueño
bandadas de aves negras que salen por tu ventana y arruinan
mis días de primavera. También vi a un niño pasar triste y
una vez más se abrió aquella puerta que que se cerró una madrugada,
en una ciudad distante, donde las luces muy temprano se apagan.
También soñé que del mar hijo era, que expulsaba espuma
como una ballena y que un barco fantasma venia en nombre de falso amigo,
me abrazaba y luego hundía la daga, maldita tu palabra, maldita tu mentira y tu cara
, que engaña como a desesperado lobo en noche de luna llena.
Camina por mi lado y no digas nada que si palabra alguna pronuncias
serán arañas las que de tu boca salgan.
**********(porque las primaveras también acaban)***************

martes, 3 de julio de 2007

Amor de madrugada.


Amor que se enfurece porque no lo aman, amor que se arrebata. Amor que desviste y mata. amor que hace llorar cuando le da la gana, amor que se levanta en la madrugada y aulla por tu ausencia, porque no esta tu cariño, ni tu espalda. Amor que se olvida con la distancia. Amor que viene y luego se marcha. Amor que se niega a entender, amor que ya no hace falta, amor que lo olvido todo, amor que la ausencia y la distancia le arrebato el alma.



(Continuacion de algo abandonado en memoria del poeta dominicano muerto).

lunes, 2 de julio de 2007

cuadros de altura
















¿Se puede sentir mas soledad que estar enclaustrados
en si mismo?
Si, 3500 SNM. ¿Será suficiente?
Se entenderá a Ciro Alegría cuando habla de la soledad más grande del mundo.
Pasto entre el pasto, roca sobre roca
y una que otra ave buscando alguna lagartija.
El polvo confundiéndose con la caspa de tus cabellos.
El aire enrarecido, como tanto ciudadano nada digno de por aquí.
Una que otra oveja pastándose a si mismo.
Los campesinos acostados en la grama mismos animales a su libre albedrío.
Que arruga la de estas quebradas, me hunde entre sus cejas,
haciéndome más pequeño aun, hasta lo imposible.
Tierra, de la tierra eres, no eres del cemento, ni del acero.
Eres del gusano y de la flor, no del cigarrillo y el alcohol.
Puna triste, puna agreste, ¿por qué lloras? Y me haces tan feliz.
Solo tus espaldas saben cuanto sufrimiento guardas,
la sombra del indio romo enfría mi sudor y tu sol soberano hace venganza al color de mi piel.




sábado, 30 de junio de 2007

Lullavy al atardecer


¿Cuánta paz se respira cuando se esta muerto?
¿Cuánta se espera el final de la vida?
Una mano toca tu hombro y otra persona voltea.
Pocos han sido llamados a celebrar la redención,
indigno tu nombre hombre ignorante, hijo de
la bestia y de la maleza, ¿que venganza a
cometido en ti la naturaleza?, que ni la
yerba, ni la flor que perfuma el día vive, si
rosa en ti. OH fortuna lisonjera, martirio de
mi corazón triste, clavaste los ojos en mi
como un niño, como un niño alegre encandilado,
riendo hasta la muerte cuando ve a su madre
entonar un lullavy al atardecer.

viernes, 29 de junio de 2007


Amor callado, que jamás se queja;

amor que, en la discreta madrugada,

sólo acierta a poner, junto a tu reja,

la ilusión de una estrofa perfumada.

Amor de un alma taciturna y vieja;

amor que es como música olvidada,

que tiene azul resignación de oveja,

que lo dá todo y no pide nada.

Amor es eso, amar como te amo,sin medir tu desdén,

sin que un reclamohaga que el alma de esperanza estalle.

Amor sin arrebatos y sin ruido,

que espera que tu hogar esté dormidopara pasar entonces por tu calle.


Miguel A. Peguero nació en la República Dominicana, en 1903, falleció en 1964.

Murmuraciones




Porque de la muerte hijos legitimos somos
porque de ella crecemos y nos hacemos fuertes.
Dale duro con el martillo duro duro hasta
la muerte, dale y luego vete.
oh suerte lisonjera quien pudiera atrapar tu candor
de ramera, hipocrita sucia de besos y engaños,
belleza falsa que miente al ceso,
que embauca el alma, que abraza, que quema y
luego desaparece.
oh tu niña, ojos de ave nocturna que vida la que te
espera,
porque si mi maldicion te llega, pobre de ti
alma en pena.
si una palabra mala viniera, diez veces para
ti sufrimiento y espera.